Mientras tanto...

La Santa

Ando totalmente estupefacta,

Se me ha secao la boca,

Y el corazón busca la garganta,

Es que el Papa ha gritao,

— ¡ Canonicen a Carla!

No lo puedo creer,

Y menos mis ansias,

Debo ceder,

Aunque me moje hasta el alma,

Facciones al día de pendanga santa,

Pasitos pequeños, cabeza baja,

Rosario en puño, manos apretadas,

Millones de rezos llenan mi alcoba en noches santas,

¡Ay, Santa Clara! ¿Qué se ha fumao el papa?

Yo, pobre cuerpecito de religión vana,

Serpenteando calenturas que me empujan las bragas,

¡No, señor! Tengo derecho al mundo,

No pretendo salvar mi alma,

Total,  si todos se estremecen cuando ven pieles sobre camas,

El vil fanatismo me corroe las entrañas,

Es como criticar pies cuando tus manos no sirven para nada,

Es la mueca que obedece y no persigue lo que ansia,

Es el trapo sucio que limpia lo que un día se caga,

Mi cuerpo a disposición de la orden del Papa,

— Generosos seguidores,

pongo condición a mi oficio de Santa,

derramad sobre vosotros cosas chéveres,

mucha melaza,

que este asunto os mojad en mieles y no en promesas falsas,

dejad que la máscara recóndita,

ascienda sobre sus caras,

descartad profesar lo que no hacen,

os digo con dolor en el alma,

que importa si la calentura os mueve,

y gustad cuando os apapachan,

no os llegad a la tierra a merced de cosas falsas,

seguid todos mi gran plegaria:

¡Ay, San Pachingón! ¡Qué buen ritmo señor!

¡Ay, San Caculo! ¡Qué andar más duro!

¡Ay, Santa Teresa! ¡Lo que guardan entre las piernas!

¡Ay, Santa Morcilla!  ¡Qué cosa rica!

¡Ay, San Antón! ¡Qué viva el amor!

así sucesivamente,

prenda un velón rojo candente,

fe en petición y en lo que su sinceridad promete,

y ayudaré a la humanidad sonreír plenamente.

Soy el verso hecho carne

De la textura al tacto

Texturas, texturas,

Suave, blanda y desnuda,

Salpicando poros sedientos,

Deshilando un mar de dudas,

Orificios ocultos,

Desiertos,

Ojos que miran y se endulzan,

El tacto, el tacto,

La carne en proceso de sumas,

No hay quien se detenga,

Para evitar la infame sutura,

Se reembolsa el sacrificio,

Ante el rompimiento de la costura,

Permítame decirle,

De la textura al tacto,
De blanda a dura.

Buen Provecho

Adóbame este pavo, Que después vamos pal relleno, Y así quedará bien bueno, Entre sus dientes un largo rato. Sí, doy las gracias, Y me pondré de rodillas, No porque tenga fe en lo alto, Sino encima de mi coronilla. De cumplir mi hermosa carne, Entre las llamas del infierno, Que el cielo se apiade de mis sueños, Y me junte con muchos prietos.

Sí al Reggaetón

Todo comenzó cuando nadie quería escuchar,
Se grababan cassettes y se bailaba pa´ lante y pa´ atrás,
Habían veces que uno lo ponía bajito, no lo niego,
Pa´ escuchar las fresquerías, ahí empezó el culeo,
Pero es que en el mundo hay tanto tramposo,
Que la lírica se parió por el desahogo.
Todos sufrimos, de eso no cabe duda,
Pero esto fue creao a mano dura,
Cuando se vive sin dinero, ni pezuñas.
Hay gente que rechaza lo que se crea,
Pero el sonido se les mete por el tímpano,
Y les revienta por las caderas,
Como tienta ese ritmo
Pregúntale a doña Velda.
Cuando la mano es negra,
Y se escribe en una libreta,
Dicen que es senda mierda.
Porque no son de control de acceso,
Y no se janguea en yate,
esto es estar a pie por la calle,
La tecnología se vende cara,
Ellos se batean con lo que tienen en su casa.
Pinga, Teta
¿Por qué te molesta?
Si eres santa, vete pa´ la iglesia,
Si eres puta, véndete por la carretera,
A veces las vidas se bifurcan
y las santas son las más putas,
y las putas las misas se disfrutan.
Lo que enfada poco a poco te delata,
Como el más macho que se sube la falda,
El hombre más recto que se mete pura raya,
La nena de papi y mami que está como las cabras,
Y las calladas que todo lo que cogen se lo tragan.
Dejen la hipocresía, el reggaetón llegó a esta isla,
Y representa lo que se vive día a día,
Si no les gusta, tienen todo el derecho,
Pero eviten los comentarios en contra de este género.
Si dicen que es una mierda,
es faltarle el respeto al arroz con habichuelas,
me crié bajo la vieja y la nueva escuela,
la lírica serpentea entre un cojón de temas,
no todo es venirse, ni meterse teca,
también se habla de lo que a ti te afecta.
Si el culeo o el perreo te da alergia,
invéntate una aspirina,
porque el reggaetón se queda.

Pariendo una historia

Pariendo una historia, señores
viviendo cada esquina,
Respirando el aire de todos,
Besándo bocas con dientes amarillos,
Sintiendo el comezón de los cuerpos,
Bailando en los hormigueros
Curiosear, curiosear,
Dejar que me roce el viento.
Creerme viva,
Caminar con la virgen,
Ella me habla, yo le hablo a ella,
Dejándome enredos en el pelo,
Los martes me lo peino,
Pintarme las uñas,
Imaginar,
Eso si soñar,
Soñar que me besas,
Que me estrujas,
Que me voy,
Y que también me vengo.
Pedirle la bendición a mis viejos,
Velar por sus sonrisas bajo juramento.
Buscando una historia, señores,
La vieja que rechina el bastón,
El señor fresco de gabanes multicolores,
La señora de cejas pintadas,
El que vende billetes,
Gente buscándose el peso,
La vieja que se rasca por encimita de la falda,
Y se huele los dedos.
Tu barba, chico, tu barba,
Las manos tuyas que me rozaban.
El ron que me cae del cielo,
El tabaco que me fumo cuando te pienso,
Y me rozo los labios,
Los remojo,
Te los envió con el viento,
Me quedo sin boca.
Prendo el sahumerio,
invoco a mis santos,
el despojo, el despojo,
me saco ese piojo.
Me rasco si me pica el joyo,
Bañarme,
Pararme frente al chorro,
Posar la cabeza en las losetas.
Y pensar en ti.
Pariendo una historia, señores,
Apretar los dientes,
Frotar los dedos,
Y cerrar los ojos,
Caminar descalza,
Buscar donde está la vida,
Donde se me ha ido,
Quitarle el polvo a mi ropa de niña,
Mirarme tan diminuta,
Yo reía a carcajadas,
La voz ahora me llora,
Ojos de bruja,
El lunar en el brazo,
Decirle a mi abuelo, que lo sigo extrañando,
que me deje a mi abuela,
por millones de años.
Y buscando esa historia, señores,
Haciendo gárgaras con vinagre,
Acompañar a las putas en la calle,
Mirar al cielo con coraje,
Apretarme los chichos,
para que el cuerpo me rebaje,
Mirarme en el espejo,
Verme hoy tan sobria,
Extrañando ese sabor, al no tenerte,
La pastilla que me lleva el hambre,
Que se lo lleve,
Dándole deo a la llaga,
Disfrutarme ese dolor,
Maquillarme las penas,
Haciéndome la salvaje,
Buscando una historia,
Soplar en tu nombre un condón.
Esa historia,
Que recitaré en tu oído,
Cuando ya me largue de este mundo,
Con los 38 D y mis huellas banales.
A sabiendas que quieres chocolate,
Que mis manos solo quieren acariciarte,
Que yo me empujo esa historia, señores
Para escribirla con tinta de mi sangre,
y luego contarle,
Al crical del mundo,
A este mundo que ruega por eliminarse.

¡Gracias!

Gracias a los tambores que me susurran y al güiro que se raspa, a las bembas que dicen Puerto Rico, mi Patria!

La Cunetera Solitaria

Mi tristeza se esconde en la cartera. La paseo. Me brinda una sonrisa y una felicidad efímera al brindarme tan solo 3 pesos pa’ beber. Ese pecho tuyo, quizás el mismo diablo, me devora las entrañas y me hace tan fatal. Esa labia y esa pinga que se esfuma con tan solo imaginarla. Mientras tanto, mi boca te espera y la soledad se disfruta mis dedos, cada día mucho más.

La Cerebrito

La Ciclona

Ni los meteorólogos
se imaginan que soy
categoría 69

Estoy encabroná
Esta está agitá
Agitá por las ganas que tiene de mamar.
Y ni siquiera ni una boa se asoma por el ventanal.
Ni las mínimas ramas del gran Sebucán.
¿Será que estoy destinada a comer jor dó nada más,
O es que mi vasija está resbalosa de veldá?
Si es así son unos pendejos del cará
porque ésta que está aquí se menea como huracán.

¡Ahora es que es!

Porque tenemos voz y merecemos ser escuchados,
porque somos muchos los de abajo
y a los de arriba pronto les cortaremos el cabrón rabo.

Y aunque muchos no entiendan
Que nuestra cultura se respeta
Lucharemos con orgullo
Para que el mundo lo sepa
Que nuestro mestizaje,
Tiene fuerza y destreza
Que nuestras razas, unen su belleza.
Como del grito de la india violada
De la fortaleza del africano que trabajaba
Y de la avaricia del español que a esta tierra explotaba,
Nació Puerto Rico, mi isla encantada.

♫ La Booomba hay que rica ¡ej! ¡ej! ¡ej!... ♫

La Bomba que nos caracteriza. La Bomba que nos hace bailar. La Bomba que nos retumba por la sangre y la queremos cantar. Cualquier momento es bueno para disfrutar de nuestra cultura. Es por eso que me he dedicado a escribir unas Bombas bien sabrosas pa´ que azoten los barriles y las sandungas se sazonen.

Ayer pasé por tu casa y me tiraste con un salchichón y como nadie me miraba armé tremendo vacilón.

Ayer pasé por tu casa y me tiraste con una morcilla y como no le debo na´ a nadie me la enjolqueté por la rabadilla.

Ayer pasé por tu casa y te vi acabao, parece que te hace falta que te deje el güiro doblao.

Ayer pasé por tu casa y me gritaste ´´Veneno´´, ven acá pa´ que lo pruebes con los dedos.

Ayer pasé por tu casa y me gritaste ´´Cabezona´´, como no tengo complejos me lo paso por la sabrosa.

Ayer pasé por tu casa y me gritaste ´´Tetona´´, miré para el suelo y mi sombra no vi, no fue broma.

Ayer pasé por tu casa y me dio como que algo, no en el corazón sino mucho más abajo.

Cuando tu y yo allí tu sabes, allí tu y yo ahora, ven que se hace tarde.

Cuando las viejitas comen longaniza, dicen que no sabe a comida, sino a recuerdos que las rellenan de alegrías.

Que clase e´ mondongo guarda ese caldero, así dice mi marido cuando me ve toa´ en cueros.

Un Beso Empolvao

¡Ay Virgen! Parece mentira. Mientras miraba a lo lejos por la ventana de mi cuarto, escuchaba una bomba bien sabrosa. De momento como que me entró un qué sé yo qué. Y me imaginé a un negro bien chévere. Es que a la verdad cuando uno se pasea dentro de un baile y ve toda esa algarabía, es a macho que huele. El culito sabrosón. Recuerdo la clase de álgebra cuando estaba en la High. Tremenda álgebra que tenía aquél maestro cuando se viraba a copiar en la pizarra. Lo único que se me venía, en la mente, era un sube y baja. Así mismo cuando me imaginé sendo baile e´ bomba, fundilleando de Mayagüez a Fajardo. Tales pensamientos uno trata de conservarlos siempre. Pero el palmoteo de la sandunga va en crescendo. Y cuando ya la cosa se pone visorioca, a cruzar piernas. Yo me inclino a la libertad. Somos cuerpo. El cuerpo recibe y transmite todo. La cajita que aguanta la sorpresa. Y aunque mis bembas solitarias se pinten de rojo, reclaman ´´Del polvo vinimos y al polvo es que vamos´´.

Mis 22 Sabores

´´Y esa boca carnosa, divina, hermosa
Que no se podía resistir
Febrero de 2001 un chulazo carioca
En el centro la vio
Le puso un bondi hasta río, un poco de coca,
Promesas de amor
15 preciosos añitos bajo ese pantalón
Y era toda poesía, nena hermosa, clandestina,
Se dormía todo el día y soñaba en Argentina´´.
Fito Páez, Ojos Rojos


Hoy es mi cumpleaños. No fue mi decisión. Llegué inesperadamente a este mundo, nadie lo sabía. Fui una sorpresa, soy una sorpresa y sorpresas me da la vida.

Admito que ni la felicidad, ni la tristeza se apoderan de mí. Pero como dicen por ahí, ´´a mal tiempo buena cara´´. Opté por pintarme las bembas desde temprano, de un colorao que ni te cuento.

Ya quisiera ese rojo incrustarse a mis labios. Ya quisiera la vela mantenerse encendida alumbrándolos y se derrite por envidia. Ya quisiera el bizcocho apoderarse del sabor de mis 22 años.

Amor de Pájara

Hay cosas que dejamos pasar en la vida. De cualquier tontería con la cual nos topamos en la calle podemos reflexionar, escribir poemas o una historia. Una gran historia o una gran mierda. A eso me dedico yo, a escribir pendejaces. Hace poco estuve sentada en un parque y vi a unos pajaritos. Entre ellos la pájara le estaba dando comida a los pajaritos. Que chulería. Coño, así son las pájaras, por su gran corazón se abren para alimentar a los demás. Y en corazón de pájara nadie manda, que ella alimenta a quien le de la real gana.

Mi Tortilla

´´Lo que quiera yo, no lo que quieras tú.
Tú no vas a dominarme. No se va a poder.
Por si acaso ya tú no estás enterao,
conmigo no juegas tú.
tú vas a ver quién manda aquí.
Yo soy la Yiyiyi entérate.
Sí señor, vas a ver.
Yo soy la que soy ¿Y Qué?´´
La Lupe, ¿Y Qué?

Hoy como de costumbre escuché a mi Diosa, La Lupe. Ella canta lo que yo callo o poseo entre cuero y carne. Y hay veces en las cuales nosotros quisiéramos cantar y decir todo lo que se nos batea por adentro. En mis adentros, tremendo revoltillo. El que quiera le puedo hacer un gran sándwich con un poco de mi tortilla. Bien sazoná. ´´Emparedado´´, que palabra más pendeja ¿verdad?

Pero fíjense, si buscan en los diccionarios, ´´Emparedado´´ aparece como si uno estuviera encerrado. Ahora con paredes me parece interesante y retante, como si cuando uno escucha a La Lupe quisiera subir las paredes, aunque el rojizo de las uñas se confunda con las huellas. Escalar sin ninguna soga, pa´ repartir tortilla.

En realidad no puedo seguir hablando de revoltillo, sándwich, ni tortilla porque estoy a dieta. Y quizás con solamente decir la palabra consuma ciertas calorías, porque dicen que las palabras tienen mucho peso. También se habla de ser persona de palabra. Pues en cierto caso, todo lo que yo me propongo o digo, lo cumplo o trato de cumplirlo. Así trato de escalar para sacar todo lo que tengo batiéndose por adentro y alcanzar todo lo que me proponga. Para eso existe el arte. Nos motiva, nos mueve. Hay tipos de arte que te llevan a soñar, desear, amar, beber, fumar y chingar. En mi opinión chingar es un arte ya. El arte del corazón. El arte de amar. El arte de la traición. El arte del puñal...

Me parece genial, soy artista y estos tipos de arte me componen. Soy una pieza fatal del arte. La esquina ridícula en cada galería. En cada escenario. En cada pantalla. En cada página.

Y así luego todos me olvidarán o me recordarán a carcajadas, sin imaginar que mi tortilla algún dia se postrará en sus quijadas.